Мы тебе никогда не были нужны с братом, хотя мы твои родные дети, вне всяких сомнений.

А в подростковом возрасте даже иногда мечтала узнать, что я тебе не родная дочь. 

Только вот фамильное сходство...

Тебе всегда было все равно. 

Ты не помнишь, когда мы родились. 

Ты совершенно отвратительно относишься к нашей маме.

Ты не уважаешь свою. 

Ты ужасен.

Я всегда сторонюсь таких людей, как ты, которые не считаются ни с кем. 

В детстве я тебя боялась. 

Мыслимое ли дело, чтобы дочь боялась отца?

А я боялась. 

Сейчас я тебя...

Ненавижу?

Возможно.

Презираю?

Более чем.

Мне все детсво (да и до сих пор) было стыдно за тебя.

Стыдно за то, что ты такой.

Не мужчина.

Когда дочь не гордится отцом, не может уважать его (а за что, спрашивается?) — это более чем печально.

А уж то, что с год назад узнала от мамы (своих родных можно как книгу всю жизнь читать) только укрепило мое отношение к тебе.

Мы становимся такими, какими хотим быть. 

Ты выбрал. 

Я отношусь к тебе как к неизбежному злу. 

Свела к минимуму контакты с тобой. 

У нас все равно нет точек пересечения, кроме ДНК.

Ты все для этого сделал. 

Большую часть жизни ты прожил в коммуналке. 

Сейчас ты по накатанной не хочешь жить как семья. 

Хорошо, будем жить, как соседи. 

Ты когда в последний раз менял паспорт, то как радостно объявил о том, что дети там теперь не значатся. 

Ок, у меня-то отца де факто почти всю жизнь нет.

Так, де юре разве что.