Моя Любовь теперь сиротка. Мается во мне, стонет и плачет.

Она хочет взять кого-нибудь за руку, поцеловать кого-нибудь на прощание хотя бы в щеку,

думать о ком-нибудь, заботиться, погладить по голове, обнять, съездить в Пушкин и полюбоваться на золотую осень, которая уже так скоро...

Моя Любовь хочет быть кому-то нужной...

А она одна. И ей холодно. 

И это она плачет моими глазами и пьет успокоительное. 

А то, что она не бьется в безобразной истерике, нужно благодарить мой Разум.